Entrar a la exposición de Reymond Romero es un choque eléctrico. Desde que pones un pie adentro, te envuelve una explosión de colores que se siente como si hubieras caído dentro de un kaleidoscopio gigante o en una de esas escenas que solo el cine y la cultura pop saben fabricar.

La planta baja es una fiesta de la que no quieres salir, hay flores por todos lados, pero no son las que encontrarías en un jardín cualquiera, son brillantes, de materiales que atrapan la luz y te la devuelve multiplicada.

Ver a la gente acostada ahí, mirando hacia arriba, al techo lleno de reflejos y colgantes, te hace entender que esa parte de la muestra no se trata de entender con la cabeza, sino de sentir con el cuerpo. Es un refugio donde parece que la tristeza no tiene permiso para entrar.

En “Paprika”, película de animación japonesa, el mundo de los sueños es una explosión de color descontrolada, un desfile de objetos y juguetes que al principio parece alegre, pero termina siendo abrumador. 

Romero hace algo similar, te sumerge en una felicidad tan colorida que casi marea, preparando el terreno para el vacío total del segundo nivel.

La magia de esta visita ocurre cuando subes las escaleras, el cambio es tan brusco que te obliga a detenerte. De repente, el color se apaga, entras a un espacio que parece el “detrás de escena” de la vida, blanco, gris, cartón, cables cortados y mucho plástico negro. 

Esa alegría que nos desbordaba en el primer nivel se siente lejana y te das cuenta de que este lugar es el recordatorio de que todo lo que brilla tiene una sombra.

Es de esas experiencias que te refrescan la mirada y te dejan pensando en que parte del equilibrio te encuentras hoy.